Março

Marcam os minutos

a espera do quarto gole

da cachaça diária...

Os olhos expostos,

esperam à mesa,

a toalha de linho, 

as frutas e o pão...

Os dias bolem...

recolhem

o limite das horas.

de ansiedade,

 e medo.

 A poesia é farta.

Não descarta

a rima  na poeira

deixada ao  vento.

Ébrios, os poetas

retornam à mesa,

resgatam  as cartas

coladas nas portas.